Brrrrrrrr

Waar beland je als je als je als lifter met een bordje NORD
langs de weg staat, en ’s nachts in een volkstuintje en een
voetbalstadion overnacht? Je tikte de Poolcirkel aan.
En hield een kasboekje bij van je uitgaven: je geld was op.
Je ging terug naar huis waar je buurjongen de hele zomer
oefende op de drumroffels van U2. In de stad zag je een dichter
optreden, ze was een levend moiré-effect in haar gestreepte outfit.
Vroeger, toen je zelf ging schrijven, nam je een stoeptegel
mee het bos in. Je moest je jointjes toch ergens
op bouwen en doven? Er was een recensent die schreef
dat je maar wat deed. Maar toch, of juist daarom,
vond hij het goed. Je probeerde de appjes van je collega
te volgen, maar hij had het talent om na 2 berichtjes
de communicatie te laten ontsporen. Aan de muur
van je schuur hing een kruisbeeld waarvan de
Christus op de grond was gevallen. Diezelfde week
stonden er twee Jehova-getuigen aan de deur, maar,
sorry, jij ging net bowlen. In de jaren negentig en de
jaren nul, had je geen televisie in huis. Friends?
Je had geen idee.